Мне сообщили, что 18 октября погиб воркутинский поэт Сергей Кифюк. В это трудно поверить – кажется, буквально на днях читал его реплики к своим постам, за которыми чувствовалась живая душа человека ищущего Истину. Пятого декабря Сергею должно было исполниться 55 лет…
* * *
Беги со мной под дождь осенний,
Кружись и смейся на ветру.
Быть может, этот день последний,
Быть может, завтра я умру.
Танцуй под сенью листопада,
Под шум реки и шелест ив,
Танцуй со мною до упада,
Пока ты счастлива – я жив!
* * *
Жизнь, Свобода, Правда и Сиротство,
Вот и всё, что дорого душе.
Нет в ином над ними превосходства,
И не будет никогда уже.
Не купить и не продать, не выменять,
И ничем другим не заменить.
Это можно, это нужно выстрадать,
Или в дар от Бога получить.
ДУШЕВНОЕ РАВНОВЕСИЕ
Под затылком мохнатый камень,
Камыша пол охапки под рёбрами.
На душе только лёд да пламень,
И холодная даль под звёздами.
Где-то иволга воет жалобно,
Где-то волны об берег плещутся.
Ничего никому не надобно,
Только, всё здесь о чём-то шепчется.
Ветер северный лижет склоны,
Обжигая тугой прохладою.
Здесь свои времена и законы,
Говорю я в сердцах с досадою.
Нет ни зависти здесь, ни злости,
Ни притворства, ни лжи, ни лести.
Не ломает обида кости,
И не гладит судьба против шерсти.
Вот, и утро в седых туманах,
Опустило на гривы росы.
Боль утихла в душевных ранах,
И глаза не туманят слёзы.
* * *
Кто сказал, что судьба такая,
Что другой не дано судьбы.
Я не верю в обитель рая,
Но я знаю цену борьбы.
В ней полыни сухая горечь,
Травит раны прошедших лет.
И под рёбрами так клокочет,
Словно места ей в сердце нет.
Вот тогда бы, найти бы Друга,
Что бы в такт, чтоб в два сердца бой.
Чтоб в краях Заполярного Круга,
Не хотелось судьбы иной.
Что бы вены набухли под кожей,
Не от тяжести, а от любви.
Чтоб под Северной жгучей стужей,
Жизнь не таяла в гуще крови.
Что бы мать не боялась за сына,
Чтоб отец не седел на глазах,
Что бы белых снегов перина,
Не сверкала в могильных свечах.
Кто сказал, что судьба такая,
Я отвечу за каждый слог:
"Есть у жизни Она другая,
Среди тысячи наших дорог".
Умирают за Веру – Люди,
Умирает за деньги – раб!
Есть друзья у таких, и судьи,
И не малый добытый скарб.
Жаль, что нету у жизни жизней,
Что бы понято было сполна,-
Жизнь беспечная – это иней,
И холодных лучей весна.
Что не все, всё купить готовы,
Даже если отдать в пол цены.
Были б мать и отец здоровы,
Были б верные слову сыны.
Была б дружба до самой смерти,
Так чиста, как родник вековой.
Вот, возьмите тогда, и смерьте, –
Есть ли к счастью предлог другой.
* * *
У Мира есть немного мира,
Всё остальное – войны, смерть и страх.
Одни жиреют, тонут в складках жира,
Другие не насытятся никак.
Одним дворцы, картины, лимузины,
Большие магазины и дома.
Другим терпенье с кожи и резины,
А нам сума, могила иль тюрьма.
Смешалось всё, и спуталось навеки,
Где Бог, где дьявол сразу не поймёшь.
Нет правды, нет надежды в человеке,
А жизнь, как жизнь – не стоит даже грош.
Пустые разговоры, драки, споры,
Мир обнищал и скис, обмяк душой.
Кругом одни угрозы и раздоры,
И мысли намертво забиты суетой.
Цитаты мудрецов чеканит время,-
Они на языках и на слуху.
Но не поймёт их нынешнее племя,-
Всё извратит в мгновенье – на духу.
Омар Хайям: – "Я знаю мир – здесь вор сидит на воре,
Мудрец всегда проигрывает в споре,
Бесчестный честного винит,
А капля счастья тонет в море горя"!
Нет! Ничего не изменилось за века,
По прежнему от горя плачут дети.
Как будто чья то подлая рука,
Нас манит в нескончаемые сети.
ПРОЗРЕЙ РОССИЯ!
Когда нет бурь и нет дождей,
Но неба даль в лучах игривых.
Садится Зло, высиживать вождей,
Для гнусных дел и выродков паршивых.
И до поры не выпорхнет с гнезда,
И не расправит над землёю крылья,
Рождённая невежеством Беда –
Пятиконечная звезда насилия.
Её неповторимый, лживый блеск,
Однажды ослепителен и сладок,
Затмил Великий Православный Крест,
Установив закон свой и порядок.
Остатки мёда слизывала Русь,
Чтоб захлебнуться в лагерной баланде.
К "вершинам светлым прорубая путь",
Серпу и молоту, и Ильичёвской банде.
Её сыны поныне пьют нектар
С полей Великих – Русского Народа.
Зло выдыхая горький перегар,
Который мы смеясь, зовём – свобода.
У дураков "святое" ремесло,
Ломать через колено, бить по шее.
Грести куда-нибудь, схватившись за весло,
И всякий раз туда, где пострашнее.
Прозрей Россия! Выживи раба
С Души своей истерзанной веками.
Иначе, ждёт Тебя нелёгкая судьба,
И Поле русское с могильными крестами.